Je suis sale.Les poux me rongent.Les pourceaux,quand ils me regardent,vomissent.

Les croûtes et les escarres de la lèpre ont écaillé ma peau couverte de pus jaunâtre.

Je ne connais pas l'eau des fleuves,ni la rosée des nuages.

Sur ma nuque,comme sur un fumier,pousse un énorme champignon,

aux pédoncules ombellifères.Assis sur un meuble informe,je n'ai pas bougé mes membres

depuis quatre siècles.Mes pieds ont pris racine dans le sol et composent,jusqu'à mon ventre,

une sorte de végétation vivace,remplie d'ignobles parasites,qui ne dérive

pas encore da la plante,et qui n'est plus de la chair.

Cependant mon coeur bat.

Mais comment batterait-il,si la pourriture et les exhalaisons de mon cadavre

(je n'ose pas dire corps) ne le nourissaient abondamment?

Sous mon aisselle gauche,une famille de crapauds a pris résidence,

et,quand l'un d'eux remue,il me fait des chatouilles.

Prenez garde qu'il ne s'en échappe un,et ne vienne gratter avec sa bouche

le dedans de votre oreille:il serait ensuite capable d'entrer dans votre cerveau.

Sous mon aisselle droite,il y'a un caméléon qui leur fait une chasse perpétuelle,

afin de ne pas mourir de faim;il faut que chacun vive.

Mais quand un parti déjoue complètement les ruses de l'autre,

ils ne trouvent rien de mieux que de ne pas se gêner,

et sucent la graisse délicate qui couvre mes côtes:jy suis habitué ...

Lautréamont